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Le moût est triste, la vigne est flétrie;
Tous ceux qui avaient le cœur joyeux soupirent.
La joie des tambourins a cessé, la gaîté bruyante a pris fin,
La joie de la harpe a cessé.
On ne boit plus de vin en chantant;
Les liqueurs fortes sont amères au buveur.

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